Poema proseado da realidade

 Não havia mais deuses, não havia mais entidades, não havia mais nada que fossem palavras em um poema. Não havia tão pouco pessoas. Apenas existia a totalidade. O mundo não tinha ruído, não era o fim de uma era, não era a morte que havia chegado, era em fim o encontro com a vida, plena. Pela primeira vez havia visto a inteireza do mundo, e como era completo o mundo assim. A tristeza ainda permanecia, por algo intangível e desconhecido que lembrava que aquele poema não queria ser a realidade, mas apenas um simples poema.

Primeiro veio uma respiração, profunda, rasa, sentindo o ar entrar a pleno pulmões. Não há recordação se o ar era seco, úmido, frio ou quente, era o ar. Junto com a golfada de ar vieram outras e outras, enquanto isso era regozijante sentir o ar, entrando e saindo. Parecia a uma primeira vista um ato banal, não fosse pela carga de realidade que trouxe à vida. Depois de tantos anos insone, sem mal saber o que era a respiração, este aspecto de sua vida havia sido descoberto. Havia pensamentos ainda na cabeça, mas eles haviam assumido o papel que antes era da respiração, estavam em segundo plano. A atenção focava-se unicamente na respiração, e com ela, a cada gole no ar, que se vertia na centelha que mantinha a consciência acesa, o mundo tornava-se mais colorido aos olhos e aos sentidos todos. A vida parecia invadir o ser, completamente, não era o ar o milagre que operava-se, era a consciência a suprema consciência. Com os pensamentos em segundo plano, a consciência focava-se no presente momento, em sua completude, tempo e espaço, o binômio mais que necessário para se estar, para ser completo. Sendo completo, o mundo tomava nova forma, a sua forma verdadeira. Sentia estar planando por um fio ilusório de tão tênue era, sustentado por dois pilares básicos que mantinha aquela linha tensa. De um lado estava a sua mente, tensionando a realidade, e fazendo-a sólida, de outro lado estava à consciência, perdida, levando aquele fio de realidade para o passado, para o presente, e nunca aqui. A linha da dispersão humana é a realidade, um fio microscópico que corta a realidade universal, um fio no qual se sustenta toda a humanidade de hoje, e de tempos imemoráveis. No ato mais simples do homem, no mais necessário ato que é a respiração. Tudo havia começado ali, e como um ato mágico em si, não precisava de outro ponto como contraponto, era apenas isso, um ponto em si.

Convidado a entrar no ponto, naquele ponto que estava além das margens tênues da linha que prendia a humanidade, a coleira que prendia a humanidade naquela fiação da realidade foi encontrado o ponto que não mostrava limites. Entrando no ponto, concentrando na respiração, estando no agora, no ponto mágico que é o início e o fim em si mesmo, no ponto de tão pequeno que não permite dualidade, foi encontrada a li a totalidade. Entrando naquele momento que parecia um ponto, e cada vez mais dentro, o ponto expandiu-se, de um ponto escuro em meio a uma aparente realidade formou-se uma escuridão sem fim, era tudo escuro, parecia um novo nascimento. Os sentidos ordinários não mais funcionavam, outrossim, funcionavam pela primeira vez naquela vida. O ponto do agora estendia-se para o amanhã, e tornava-se parte de tudo.

Diante da grandiosidade do ponto, pela respiração, pelo presente, a porta do infinito havia se aberto, era apenas uma brecha, não era luz, tão pouco escuridão, não havia dualidade ali naquele algo que saia da fresta que se abria, não havia nada, mas havia tudo. Pela primeira vez havia identificação entre o observador e o observado, não havia separação que se operasse entre o ar que entrava nas narinas e o que respirava esse ar.

No carro as imagens passavam como iguais. Continuavam sendo imagens, continuava aquele mundo sólido existindo, mas havia algo por detrás dele, identificável, sentido, tocável, algo no que era observado era parte do observador, tudo estava intimamente conectado. Um homem caminhava longe, e os passos podiam ser sentidos pelo observador, cada passo, no chão, em algo que não é o chão, é energia, mas convencionou-se a chamar de chão. Algo podia ser sentido, era tudo uno, o observador criava as cenas que via, e as vivia também. Assim foi com as árvores, e vendo através delas o tempo quase parou, não que existisse o tempo ali, mas a forma como era percebido era diferente naquele espaço de tempo, para a árvore o tempo era mais infinito, tudo era infinitamente mais lento, e ao redor tudo era infinitamente mais rápido. As imagens passavam igualmente rápida no carro, e todos os lugares, lindos, composições poéticas da humanidade, eram pequenos poemas daquela linha que unia a todos.

Não era para ser essa linha uma prisão em meio ao infinito, não era. Havia agora uma estranha tristeza, não de chorar, não de perder, uma tristeza de ganhar, de recuperar, de revolucionar e desiludir a composição daquele belo poema. Os escritores originais deste poema não quiseram prender a ninguém, era apenas uma tela pintada para facilitar a jornada, nada mais. A linha no meio do universo infinito, a linha tênue da realidade era apenas uma linha guia, para facilitar a vivência nesta fiação mínima da caminhada universal que toda energia faz, uma caminhada sem fim. Os poetas originais, seres humanos de gerações atrás haviam pintado uma tela rota, mas cheia até as bordas de uma beleza sem fim. Como havia emergido da escuridão, e pela primeira vez visto a tela, o poema de longe, a admiração da arte era maior. Cada um que se seguiu aqueles poetas colocaram um tijolo naquela construção. Mas o que era? Poema, pintura, paisagem, construção ou miragem? Era tudo, era divagação, era o universo energético sendo pintado, sendo corado, não para iludir, para afastar da verdade, apenas para agrupar energias-seres-homens em parte de uma jornada impessoal. Era sim para ser pessoal, era sim para ter cor, era para ter nomes, cheiros, gostos, calor e frio. As tintas que os antigos homens, junto aos novos, aos novíssimos, aos contemporâneos homens, aos animais daqui, e árvores e tantas energias, não eram para iludir, eram tintas para alegrar. Era uma brincadeira de criança para crianças brincar quando sentissem o peso opressor do infinito.

Não era, é.

Neste ser não haveriam prisões, as cores não afogariam quem nela mergulhassem. Os sons não abafariam a voz da liberdade. A luz não suplantaria a escuridão. A dualidade da tinta pintada por todos não aprisionaria mas serviria apenas como organizadora, como gavetas em um armário, que mesmo escondendo as meias, não faz com que esqueça-se onde elas estão.

Mas houve uma curva na linha reta do silêncio, era o pensamento.

Naquela hora, no carro, mais sensações surgiam. Lágrimas rolavam de alguma parte, não dos olhos, eram lágrimas do coração. Não eram frias nem quentes, eram lágrimas puras da descoberta. A sensação de tristeza não se ia, bem como não desaparecia a realidade, mesmo sabendo ela ser um fio apenas. Mas por detrás dela havia mais cor, luz, escuridão. Nas mulheres que caminhavam, nos homens que corriam, nas árvores que eram árvores, no ar, nos carros, no asfalto, tudo se tornava um apenas. Olhando os olhos viam a matéria, tocando as mãos sentiam a dureza, mas existia um sentido que estava por detrás dos cinco sentidos, havia algo antes oculto que revelava-se ali naquele instante, e não podia se revelar em nenhum outro momento, porque era claro que não existiam outros momentos.

Havia um vazio oculto em tudo que existe, havia a quintessência de tudo, além dos elementos da tabela periódica. Havia o elemento mágico, para além de todas as provas, o elemento que não pode ser escrito, nem relatado, apenas vivido. Um elemento de pura completude que apenas reside no ato de ser e de estar, no momento em que cruzam o tempo e o espaço aqui, que já passou. Era hora então de voltar a meditação, aquela que havia começado toda a jornada, havia se passado os três passos do conhecimento, eram três apenas, que podem acontecer reiteradamente, insistentemente como uma roda que continua a girar. O fio que guia, aquele pequeno fio entre dois pontos, entre a mente e a consciência, aquele fio de realidade que era um ponto nada entre o tudo, não pode ser solto de todo, não agora, não era hora ainda. Mas havia de se manter a sensação que o fio era apenas isso. Caminhando sentia o flutuar, tocando sentia-se transbordar, e a sensação de tristeza permanência como total naquele momento que nunca cessava que levava e era levado em um rodar do infinito, como o símbolo do oito deitado, infinitamente girando.

Há uma sensação que mescla a tudo, que faz a tudo se ligar perfeitamente. Não há em palavras como explicar, apenas as palavras formam-se juntam-se como forçadas por uma força que a tudo dá forma neste mundo. A necessidade da forma apenas como necessidade de organização, não como necessidade de ilusão, de ocultação da verdade que ali nunca deixou de estar.

E os poetas da realidade ainda poetizam a universalidade. A poesia ainda pode ser lida hoje, agora. Um poema menor da realidade, um poema que representa uma pequena parte do todo, e que nunca teve a pretensão de esconder o todo. A poesia é para ser apreciada, para se emanar sensações de amor, de riso, de ódio, de tristeza, saudosismo, não é para esconder o que representa, é apenas para ser poesia, apenas para descrever a luz, e o calor do fogo, mas nunca para aquecer, não há pretensão no poeta de fazer fogo do que escreve, mas representar o que vê, o que sente. Assim o mundo é para ser, assim o mundo o é para os leitores da poesia real da vida. Não há ilusão na poesia, há beleza, e por detrás da capa da beleza a o infinito impessoal, e tão pessoal que é o próprio observador.

No primeiro passo do conhecimento, para o qual se voltou, havia o conhecer-se. Conhecer-se em cada aspecto de seu ser, como indivíduo, iludido de ser apartado de tudo, mas conhecer-se em tudo o que é.

No segundo passo, conhecendo-se na individualidade encontrou a totalidade. Buscou no mundo todos os conhecimentos que podia, e no fim encontrou o que havia descoberto dentro de si.

No terceiro passo uniu o uni ao verso, e descobriu o universo. De tanto admirar o poema da vida, descobriu a tela na qual ele foi escrito, e detrás da tela viu que não havia um pintor, viu o verso apenas como uma pequena linha, e dela afastou-se, vendo a totalidade, o vazio. No vazio encontrou-se e viu também ser vazio, não ser nada. Onde ele estava agora, no aqui, tempo e espaço. O que era o tempo no vazio? Nada. O que era o espaço no vazio? Nada. O observador no meio do nada viu-se também como nada, ele era o próprio vazio, e no vazio, naquele ponto infinito, descobriu por fim a imensidão.